"Нет на свете гвоздя, на который бы я не наткнулась,
нет такого дождя, под которым не вымокла вдрызг...
Но открыла печаль сотню тайных янтарных шкатулок
и плеснула в лицо миллионы колодезных брызг...

Говорят, бабий век - сорок лет. Сорок бед, сорок вёсен...
И вороны - поют! А чего бы им, майским, не петь?
У причала меня дожидается лодка без вёсел,
И под нею вода - как зелёная старая медь...

Я гвоздём на бортах нацарапаю "Santa Elena",
И умоюсь дождём, - не сходить же мне, право, с ума...
Мне закат кумачом перевяжет больное колено,
И вослед пропоют о "Прощанье славянки" с холма..."